A Cedric Bixler lo vi tirarse en el suelo del escenario, saltar y hacer piruetas, bailar con el micrófono como con una reata, subirse a una bocina, aventar baquetas y un puñado de púas...descender dos metros desde su emblemático sitio para acercarse a la profusa multitud de melenudos, freaks y melómanos enardecidos y mezclarse por momentos entre ojos, muchos pares de ojos atónitos y desafiantes... dilatados. No como un rockero salvaje, sino como uno complejo y alucinado. Y gritar, gritar cantando, cantando hasta que su voz se perdía entre el sonido de la batería y la guitarra.
Cedric profanando la longitud de los tiempos, de las notas y las letras en las canciones que una vez escribió.
El cuaderno de letras despedazándose en el aire.
A un lado de mi había un tipo alto y grueso, con el cabello ceboso y largo, fumando un cigarrillo; el humo que exhala rodea como una almohada la cabeza del sujeto de enfrente (y a menos de 15cm unos de otros, apenas hay espacio suficiente para llenar los pulmones de aire). Por eso el ambiente se puso turbulento.
Y Omar se fusionó con la guitarra. La guitarra es una extensión de su mente afectada. Tenía como seis dedos en cada mano.
Melenas largas y rizadas en frente de mi, cabezas moviéndose.
Ojalá fuera más alta. Ojalá hubiera estado ahí en frente.
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